Ameeriklased on nii toredad. See on häbi, tõesti. Poleks nii halb, kui toredatele inimestele ei meeldiks nii väike vestlus, kuid näib, et nad armastavad seda. Kui olete aktsendiga sisserändaja, nagu ma olen, täidavad teie päevad vestlused toredate inimestega.
Seotud sisu
- Minu suur rippumine ühendatud maailmas
See kõlab umbes nii: ütlen toidupoe kassapidajale lihtsa “aitäh”, küsides kohe “Kust sa pärit oled?” “Tšehhi Vabariik, ” ütlen ma. “Kas tõesti? Minu tädi läks eelmisel aastal Venemaale, ”vastab naine. Mida ma ütlen sellele? Kas ma lähen mõttetu “See on tore” ja lööksin kiirustades tagasi? Või ütlen ma seda, mida ma tegelikult mõtlen: “Mis sellel kõigel pistmist on?” Aga see on ebaviisakas. Püüan mitte olla ebaviisakas - osalt seetõttu, et olen siin sisserändaja (ja on mõned asjad, mis on rohkem talumatut kui tänamatud sisserändajad) ja osaliselt seetõttu, et kena olemine on nakkav. Valin tavaliselt mõttetu.
Ärge saage minust valesti aru, ma pole päris kena inimene saanud. Ma igatsen sageli Euroopa ebaviisakat anonüümsust. 2000. aastal, kui olin värskelt paadist väljas, nagu ütlevad mitte eriti toredad inimesed, töötasin Seattle'is büroohoone 24. korrusel. Kuidas ma kartsin neid pikki 9 hommikul liftisõite. Nad olid täis toredaimaid inimesi, kellega kunagi kokku puutud. Mis asja veelgi hullemaks tegi, olid nad kõik vaid tunni veetnud tundide üksi autodes ja surid lihtsalt rääkima. “Kas te saaksite minu jaoks 24 nuppu vajutada?” Küsin eakalt mehelt. “Kas ma tuvastan aktsendi?” Küsib ta enda üle uhkusega. "Kust sa pärit oled?"
Siin me läheme. “Tšehhi Vabariik, ” ütlen ma. “Ah, Tšehhoslovakkia, ” ütleb ta. “See on tegelikult nüüd Tšehhi Vabariik, ” selgitan viisakalt. “Riik jagunes 1993. aastal.” Uurimata jätkab ta: “Mu sõbra vanaisa oli pärit Tšehhoslovakkiast.” “See on tore, ” ütlen ma ja vaatan viiendal ja kuuendal korrusel liftipeatust. Palun, palun vaikselt, ärge lubage tal enam küsimusi esitada.
“Mis teid siia siis toob?” Küsib ta muidugi. "Mu mees on ameeriklane, " ütlen ma, teades, mis järgmisena tuleb. “Mida teie mees teeb?” “Ta on jurist. Ära hoia seda minu vastu, ”ütlen ma, püüdes lööki pehmendada, sest isegi toredad inimesed armastavad advokaate vihkada. See ostab ka aega. Ta muheleb põranda või kahe pärast. “Kui kaua te siin olete olnud?” Küsib ta. “Ainult aasta, ” vastan. "Noh, teie inglise keel on fantastiline, " ütleb ta. Ja seda, pean tunnistama, on väga tore kuulda. "Tänan teid, " ütlen, aga ma mõtlen: "On selge, et see pole piisavalt fantastiline, et lubada mul olla anonüümne."
Ta väljub 18. korrusel. Nüüd on see ainult mina ja veel kolm inimest, kellel on veel kuus korrust alles. “Kus sa Seattle'is elad?” Küsib noor naine. “Belltown, ” ütlen ma. "Pole võimalik! Ka mina, ”hüüatab ta. "Mis hoone?"
Ma just rääkisin ühele täielikule võõraste rühmale, kust ma pärit olen, mis mind siia viis, kui kaua siin olen olnud, abikaasa ametit ja kus ma elan. Nüüd tahavad nad, et ma avaldaksin oma aadressi. "Vabandust, " ütlen ma. "Ma ei tunne teile seda mugavalt."
"Ma ei tahtnud sind solvata, " ütleb ta jäigalt. "Te ei teinud seda, " kinnitan talle. Lõpuks on vaikus. Kuid see pole anonüümne vaikus, kellega Euroopas üles kasvasin. Miks peavad toredad inimesed kõik ära rikkuma?
Iva R. Skoch kirjutab raamatut pulmadest üle maailma. Nüüd elab ta New Yorgis.
